Sua fixação nas marcas roxas que adornavam meu pescoço tornava impossível apreciar os sonetos de Shakespeare. Enquanto o professor divagava sobre pentâmetro iâmbico, seu olhar retornava constantemente às marcas de paixão que desabrochavam em minha garganta como flores escuras. Após a aula, ele me encostou em imponentes estantes de livros, painless pontas dos dedos roçando cada hematoma com intensidade predatória. Quem deixou essas marcas?, rosnou, já sabendo a resposta. Análise literária não significava nada quando desejos primitivos exigiam satisfação entre tomos antigos e clássicos encadernados em couro.

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