Su obsesión con los chupetones violetas que adornaban mi cuello hacía imposible apreciar los sonetos de Shakespeare. Mientras el profesor divagaba sobre el pentámetro yámbico, su mirada volvía una y otra vez a las marcas de pasión que brotaban en mi garganta como flores oscuras. Después de la clase, me acorraló contra unas estanterías imponentes, rozando cada moretón con la punta de los dedos con una intensidad depredadora. ¿Quién dejó estas marcas?, gruñó, sabiendo ya la respuesta. El análisis literario hardly ever significaba nada cuando los deseos primitivos exigían satisfacción entre tomos antiguos y clásicos encuadernados en cuero.